Ecos del columpio

Contemplación de un pájaro muerto

2009-11-11T19:05:00.004+01:00

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Un pájaro muerto
se hace todo plumas
memoria de aire.
Todo el color contra el asfalto;
rojos, amarillos.
No hay canto
camino y dejar atrás.

*

El nido vacío
ramas se hacen tinta
escriben en el viento
melancolías
atrapan el vuelo
lo detienen.

Brota un azul en el lagrimal.
Un jilguero plano en el recuerdo.
El gato, la debilidad.

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Boda de Marti y Pepe

2009-11-07T12:40:00.005+01:00

(A la izquierda Martí, de morado, con su ya esposo Pepe, en el centro Carlos y Mirian y a la derecha, una servidora.

No es literatura ¿o sí?. El viernes día 6 de Noviembre, se casaron, sobre las 13:30, Marti (Ciudad Obregón-México) y Pepe (Jerez-España). Son historias de internet que terminan en boda.

No es literatura, es amor, amor hecho literatura, literatura amasada con amor y mucha prisa. En algunos caso el tiempo y la distancia, juegan en contra, separa a los amantes. Y aunque ahora tengan que separarse de nuevo, ya existe un vínculo civil que los une y les deja de poner barreras: firmar los papeles.

¡Pues, que dure muchos años y a ser muy felices, pareja!

Francesca Woodman.

2009-11-03T18:43:00.001+01:00

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¡¡¡¡Belleza absoluta!!!!

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El libro de los momentos

2009-10-28T18:14:00.002+01:00

Cuando desaparezca.

El hueso no sonríe

todo perdido

sólo el trapecio

oscilante.

No estarás.

Una fotografía de Toni Frissell

2009-10-08T12:59:00.008+02:00

Abandoned boy, London 1945.

Abandoned boy holding a stuffed toy animal amid ruins following German aerial bombing of London, England.

Quién es este niño. Hoy tendría unos 69, 70 años, aproximadamente. ¿Vive?. ¿Murieron sus padres, sus hermanos en el bombardeo?. ¿En dónde se refugió ese día, comió algo?. ¿Quién se hizo cargo de él, lo adoptó alguna familia?.

¡Tantas preguntas sólo con la contemplación de una fotografía!. Una fotografía que es más que una impresión. Es arte. Es poesía. Conmueve.

La mirada del crio, -esperanzada y a la vez desoladora, perdida-, se pregunta por esa soledad, ese desamparo recién abierto en su horizonte, que nos hace sentarnos a su lado, sobre escombros de casas destruídas por la guerra, y nos convence, de cogerle de la mano y refugiarlo en nuestro hogar, lejos de ese abandono no buscado que jamás podrá entender.

En la guerra siempre pierden y mueren los más débiles, siempre ha sido así, pero los señores de la guerra abrillantan sus botas y almuerzan servidos en platos y cubertería de plata, así sigue siendo, mantienen intactos sus palacios, sus campos de golf.

Este niño sigue existiendo, nunca deja de habitar las guerras, mientras las guerras siguen colonizando el mundo con su cola de hambre y destrucción.

El mundo está lleno de niños sentados sobre las ruinas del hogar, niños mutilados sobre escombros, niños desnutridos, deshidratados al sol del abandono más ruín, niños de la miseria y el olvido.

No pensé dejar una palabra, pues la fotografía, lo dice todo, es más que lo que yo pueda decir. Es un mensaje, una realidad, un ayer que nos llega al presente, y es a su vez, emisaria del futuro. Pero no, yo no debía decir nada, la imagen se basta por sí misma, eso es la fotografía, el ojo prodigioso trás el objetivo.

Después, encontré en internet, esta otra fotografía, que creo al 90% que es el mismo niño.

Ahora tiene una expresión totalmente desoladora, ha asumido su realidad, como un niño puede hacerlo, inocentemente, sin ser consciente realmente, del futuro que le aguarda. Y sí, no niego que me gustaría conocer su historia, qué fue de él.

Después reflexioné: Cuántos niños en la misma situación, no fotografiados en aquel momento, o en todas las guerras habidas, en las presentes, en las por venir, han sido víctimas anónimas. Niños cuyas historias, no fueron porque terminaron allí con su futuro.

No es que quiera ser pesimista, pero de seguro, que han de venir tiempos peores, no tengo la menor duda. Una humanidad que lleva siglos sin evitar que los niños sufran y mueran, no debe llamarse humanidad.

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Tomada de esta Web:

http://www.flickr.com/photos/trialsanderrors/3304676288/

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Breve reseña sobre esta fotógrafa:

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http://chihiro.blogs.com/pessics/2004/10/post_28.html

http://www.flickr.com/search/?s=int&w=76204898@N00&q=tonifrissell&m=tags

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Duane Michals

2009-09-22T18:08:00.005+02:00

ESTA FOTOGRAFíA ES MI PRUEBA.1975

Esta fotografía es mi prueba. Existió aquella tarde, cuando las cosas aún iban bien entre nosotros, y ella me abrazaba, y éramos tan felices. Ocurrió realmente, ella me amó, ¡Mira, ve por tí mismo!

Duane Michals, consciente de que la fotografía no refleja la realidad, de que es un lenguaje como cualquier otro, decide llevarla a sus últimas consecuencias y convertirla en una rama de la literatura. Ayudado por la palabra, sitúa sus imágenes en el campo que le interesa: la contemplación de la condición humana.

La memoria es un mirador desde el presente del que es imposible escapar a un pasado al que nunca se puede regresar. No se recuerda el pasado tal como fue visto en su momento, se recuerda como se ve en el momento actual. En este sentido, se aleja continuamente hasta perderse para siempre.

El texto invoca a la fotografía como prueba. La imagen ha sido arrancada del flujo del tiempo y ha permanecido inalterada desde entonces. La mirada busca en la foto un apoyo para la memoria; en sus rincones anhela encontrar reflejado el amor. Pero la fotografía guarda silencio. Sólo ha conseguido conservar las apariencias; interrogada desde el presente, no puede resolver las dudas que le plantea la memoria. Este es el silencio más cruel de la fotografía.

(Juan Cires)
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«La realidad no me interesa en absoluto. Prefiero vivir en un mundo irreal, me parece más estimulante. Nunca me ha interesado la calle, no creo que ahí fuera ocurra nada interesante. Al contrario que otros colegas, yo no me he paseado jamás con la cámara a cuestas para captar una instantánea. A mí, sobre todo, me interesan las emociones y los sueños. Lo que pasa en la calle actualmente es demasiado estúpido como para prestarle atención».

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Una chispa de humor

2009-09-13T21:18:00.003+02:00

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De vuelta de la Laguna de Medina, mi amigo y yo nos detuvimos en la carretera, a la vista del cartelito y desde la ventanilla del coche, captó esta instantanea. El momento risa fue impresionante, hasta pensamos en ir a por los bañadores y darnos un chapuzón, para apaciguar el sofocante calor de agosto en este Sur. Por cierto la Laguna sí que estaba llena y repleta de patos y algún que otro flamenco.
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Anteriormente visitamos el Monasterio de la Cartuja de la Defensión, declarado Monumento Histórico-Artístico, de estilo gótico tardío, siglo XV, y visitamos la sala de cerámica que las monjas de clausura tienen en los aledaños.

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Verano

2009-09-09T19:15:00.003+02:00

No, no llegué a salvo. Se me quedaron los pies colgados de los árboles, los ojos meciéndose en la hamaca y la hierba pegada al pelo. Una nube cruzó el horizonte anaranjado de la frente y algún abejaruco se me posó en los hombros.

Aun ando contando manzanas, mordiendo algún gusano y lo he olvidado todo, excepto rescatar la memoria de las flores y escribir, si es que este oficio tiene algo que ver con esa neurótica manía de volcarse en las cuartillas y dejar constancia del viento.

Pese a todo, es una aventura que traza cartografías interiores y en algún puerto te ofrecen todavía, un plato de sonrisas calientes y depositan en tu mano alguna que otra mariposa.

La cosecha de derrotas

está a salvo de cualquier ambición

dulces manzanas contra el pecho.

Cerrado por ausencia

2009-07-23T12:25:00.006+02:00

"Madrid Mirada" 14 Artistas Latinoamericanos

Me voy a ensayar un vuelo alto

a mi interior.

A descalzarme, desconectarme, deshacerme.

Vuelvo en una columpiada, pasado agosto.

Me voy subida a un poema, vuelvo en otro.

No sé si llegaré a salvo de contar manzanas.

La semilla.

2009-07-21T13:53:00.005+02:00

(Leonor Fini)

Porque sé que en otoño

me volveré amarilla

y sombría

quiero permanecer

en este verano.

Como la sandía

reventar de madura

hacerme semilla finalmente

y ser enterrada

para la esperanza.

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ORILLA

2009-07-14T11:21:00.006+02:00

Yo no sé de esta luz

aquella transparencia

más que un eco remoto

caracola roma en la orilla.

Todas las pieles

se hicieron cristalinas

en sus espejos de sol

después, ceniza

guijarros.

Somos el grano

el invisible grano

del olvido

lo que duró una ola

la fiebre de la arena

el lagarto al sol

que dejó impresa

su sombra sobre la roca.

Ayer

2009-07-07T09:43:00.007+02:00

Fotomontaje: Bobby Neel Adams

http://www.bobbyneeladams.com/

Mutación celular. Devorador de minutos

línea divisoria en los desiertos del alma.

Extensión de dolor, clavel marchito.

El oleaje del verano se llevó el aliento de la rosa

el hombro adorado de la sombra

la sombra de tu luz perdida.

Ha sido corto el trayecto

¡tan fugaz!

turbador como un relámpago,

el esplendor como espejismo

se diluye en su agua.

Marea de pulsos, ríos de añoranza

mis manos aprendieron el tránsito

lo irrecuperable, el sinsentido:

la huída de la belleza.

Guarda lo blanco su tesoro

en la última estación

donde jamás llegan los trenes.

The year of the cat

2009-06-19T09:58:00.006+02:00

No sé, pero cuando me paro a escuchar ciertos temas de hace unos añitos, temas que me inundaron por dentro, me parece estar flotando en una nube, regresando a las sensaciones de aquellos años, viajar en el tiempo, reencontrarme con aquella que fui.

Le llaman nostalgia a eso, dicen. A mí me revoluciona el presente, me hace apartarlo mientras dura la melodía y más, y llegan momentos olvidados, cosas sin importancia que hacía tiempo no recordaba, vuelven con una luz nítida, como pájaros exóticos de la memoria a llenar de cantos antiguos las mañanas de hoy.

Tiene su misterio la música, es intemporal, hace que no sientas el cuerpo, te hace sentir que eres sólo alma suspendida sobre tu cabeza.
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Todo eso, me ha con-movido esta melodía de Al Stewart y he pensado en más arte, todo el arte, en el arte como un todo que abarca tanto y que XGAZTELU, nos regala en su blog, y donde además, recomienda una estupenda selección de libros, que ya está aquí el verano, con su tiempo blanco para la lectura:
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http://seleccionarte.blogspot.com/

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¡Buen viernes, buen fin de semana!

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El Pez Místico de Nuria Ruíz

2009-06-11T13:25:00.006+02:00

Matisse (Peces rojos)

Aquí puedes saber del viaje del Pez místico y adentrarte en su mar:

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http://www.calidoscopio.net/2009/04Mayo/Letras01.html

"Del más temido desorden nace lo más hermosamente ordenado jamás intuido".

Nuria Ruíz

Su Rascacielos:

http://rasca-cielos.blogspot.com/

ELO (Electric Light Orchestra)

2009-06-09T13:24:00.005+02:00

La buena música no pasa de moda. Este grupo es de hace unos añitos, de cuando yo era entonces, una adolescente y no había cumplido ni los dieciocho. De antes, más de antes, en aquella edad en que nuestros ojos son ventanas y el tiempo es algo sin importancia. La música llenaba nuestro espacio de estudio y sueños.

Sopongo que a mi amigo Hiletrado, que es Creativo, le gustará, tiene buen gusto.

Música de miércoles para un quinto

2009-06-03T11:55:00.007+02:00

Tomo Vran, 1946 .Ljubljana (Eslovenia)

“Ícaro”.

Por ser miércoles.

Saludos hasta el quinto,

hasta el norte, para Dédalus

que anda removiendo laberintos.

Y ... cuidado con las alturas.

Elogio equino.( Fotografía:Sueño errante)

2009-05-27T18:24:00.010+02:00

Somni errant

(Fotografía: Martín Gallego, procesada por Albert Giralt."Creativo")

Elogio equino

Desflecada la risa

fija la mirada

vuelve la cara al trote,

atrás la noche centellea

extrañas luciérnagas.

Se impone potente

clavando blancor

palanca de estrellas.

¡Si fuera presencia

abrupta realidad

que llama con nudillos

de agua y no

un instante consumido ya!.

Veloz, disfrazada

de energía, la belleza

cabalga tiempo.

Titila la niebla

el relincho

extiende su eco

más allá de la forma

en el balcón azul

sobre la alfombra gris

de pastos infinitos,

la bestia mansa galopa.

Ana María Espinosa

Steve Wonder, para Julieta

2009-05-26T18:14:00.004+02:00

Para Julieta "Acuática" a quien es difícil, imposible no querer, después de pasar por su blog, leer su transparencia, sentir el latido potente de su corazón, algo de su tristeza, toda la energía que se extiende por las esquinas de sus textos, su alma viajera, sus sueños.

.Espero que Steve Wonder sea de tu agrado.

El enlace a su blog:

http://acuaticas.blogspot.com/

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Dedicado a mi amigo del quinto

2009-05-22T10:33:00.004+02:00

Una canción para llenar la mañana del viernes:

Y otra más:

Partes de guerra. Sara Gutiérrez

2009-05-21T18:23:00.003+02:00

PARTES DE GUERRA

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1º
La guerra ha terminado. Aquí tenéis
la lista de los muertos. Nadie vela
el reposo, la quietud infinita
de estos cuerpos sin nombre. Un viento cruza
las calles abatidas y el silencio
sacude más que el frío de las balas.

2º
El polvo se afianza en sus dominios,
en este decorado de la herrumbre
y la melancolía. La figura
de un muchacho atraviesa de una acera
a otra, indiferente, con el paso
que arrastra la desdicha de estar vivo
y estar solo y perderse entre las sombras.

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3º
Oigo caer la noche bajo el humo,
rendirse de cansancio las estrellas,
brotar del cielo un dios que no conozco
por ávido, por necio, por terrible,
por sepultar palomas en la nieve
mientras llega el olvido. La ciudad
despide un recio olor a podredumbre.

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4º
Sigue vivo el dolor y son las ruinas
cadáveres de piedra, y los atajos
son lentas cicatrices horadadas:
la cosecha después de tanto fuego,
de tanta oscuridad, tanta ceniza.

Sara Gutiérrez

http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2009/05/sara-gutierrez-caballero.html

Melancolía delicadamente japonesa

2009-05-21T12:55:00.006+02:00

Marco Valencia
http://www.marcovalencia.net/enhonoralpaisaje.htm

Las sombras de la luz del sol

reflejadas en los bambúes

donde cantan los gorriones

son el color del otoño.

Siento el penetrante viento otoñal

que sopla en el jardín

donde caen las flores de hagi al esfumarse

sobre la pared las sombras del sol del atardecer.

Shinkokinshu. Emperatriz Eifuku (1271-1342)

Trujamán, de Carmen Valladolid

2009-05-20T17:29:00.005+02:00

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Primer poemarío de Carmen Valladolid, Trujamán, fue presentado en la FERIA DEL LIBRO DE SEVILLA 2009, el pasado día 19 de Mayo, Martes, a las 18:00 H. en la Pérgola de la Plaza Nueva.

Carmen misma nos cuenta cómo fue. Felicidades Carmen, tu Trujamán volará lejos y se meterá en las alcobas de muchas niñas y niños grandes y pequeños, aquí:

http://madameguignol.blogspot.com/2009/05/resumen-y-album-de-fotos-presentacion.html

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Las fotos de la presentación, aquí:
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http://picasaweb.google.es/edith.checa/PRESENTACIONCARMENVALLADOLID?authkey=Gv1sRgCIz425269N2AAw&feat=email#5337820844226136034

Y Más Fotos, aquí:

http://picasaweb.google.es/karmen.valladolid/TRUJAMANFERIADELLIBRODESEVILLA2009PRESENTACION?feat=embedwebsite#

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Cómo sería. Dedicado a Mario Benedetti

2009-05-19T11:32:00.006+02:00

.Adolfo Payés (Cuadro: Metáfora de la vida)

Cómo sería
Dedicado a Mario Benedetti
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Cómo sería la vida sin la oficina
cómo sería la oficina sin mí
cómo que la oficina fuera
una casa junto al mar
una casa en el campo
y una habitación llena de libros
y un ordenador, una gran ventana
y un montón de cuartillas en blanco
la pantalla plana irradiando luz
esperando, esperando
como la espuma, la arena, esperan el pie
como el trigo la pisada del segador
esperándote.
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Ana María Espinosa

Vengo de visitar este blog "Tarde de mate y cuentos":

http://tardesdematesycuentos-mariobenedetti.blogspot.com/

dedicado a Mario Benedetti, donde leer "Amor de tarde" de "Poemas de la oficina", con el que enseguida me he identificado, y me he visto reflejada en el espejo de sus palabras,

http://tardesdematesycuentos-mariobenedetti.blogspot.com/2009/05/amor-de-tarde.html

y de visitar después el blog de Adolfo Payés, donde hoy deja este colorido cuadro "metáfora de la vida":

http://adolfopayespinturas.blogspot.com/2009/05/metafora-de-la-vida_19.html

contemplar el cuadro, reflexionar sobre el título del cuadro, la música de "El concierto de Aranjuez", del compositor español, Joaquín Rodrigo, me lleva a un estado de meditación donde otra realidad pudiera ser, una realidad posible, pero que no lo es y que quizá tampoco deba serlo, pues de serlo, esta otra real de ahora, no sería. No intenten comprender.

Mario Benedetti

2009-05-18T10:52:00.006+02:00

Ayer murió Mario Benedetti:
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http://www.infobae.com/contenidos/448926-101275-0-Muri%C3%B3-Mario-Benedetti
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http://www.telam.com.ar/vernota.php?tipo=N&idPub=146203&id=292428&dis=1&sec=7

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. (Ilustración Miguel Calatayud)

(http://deskartesmil.blogspot.com/2008/12/miguel-calatayud.html)

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Pasatiempo

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.

Luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque un océano
la muerte solamente
una palabra.

Ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.

Ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

Síndrome

Todavía tengo casi todos mis dientes
casi todos mis cabellos y poquísimas canas
puedo hacer y deshacer el amor
trepar una escalera de dos en dos
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus
o sea que no debería sentirme viejo
pero el grave problema es que antes
no me fijaba en estos detalles.

PECES

2009-05-11T13:16:00.011+02:00

Dejo seguidamente enlace a dos de mis poemas, en el blog de Víktor Gómez. Texto (el segundo), que figura en el Cuaderno Caudal de Poesía II, "PCS".

De nuevo "Atracada", se enlaza, familiar e íntimamente, a ese otro texto que sólo un amigo, sabe rescatar de la memoria y ensamblar en un mismo pensamiento.

Gracias Víktor, los peces transcurren en el fondo azul de tu espacio, como los glóbulos en la sangre.

Más PECES, aquí:

.http://viktorgomez.net/ana-m%c2%aa-espinosa-pcs-a-la-deriva-poetica-de-los-naugragios/

Más atracón de "Atracada", tambien aquí:.

Atracada

alguien se llevó las velas

vació de naves mis bolsillos

Ana María Espinosa

Pérdidas:

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I

Lo que regresa
es siempre otra
ola: lo mismo que se aleja
nunca es lo mismo.

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II

No es la pobreza
de temer
sino la miseria de no ser

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III

Los que se llevaron
la frescura
no traen desierto
sino locura

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IV

Esas naves huídas
o erradas contra la luz
tejen un sombrío deseo:

Libertad

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V

Hambre tienes
no comes
porque amas la libertad

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VI

Los saciados y los tristes
a veces son
los que niegan el pan
y nos venden la rendición

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VII

Trae la nave rota el niño
de jugar en la playa;
de no jugar trae rota el alma
la cofradía del desamparo

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VIII

Lo que has dado
lo que guardabas
y lo que sueños son
todo o nada: vivir lo fue amortizando.

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IX

Él trae hijo para los bolsillos
ella viene desnuda
ese destiempo es político y de alcoba.

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X

Si fuera al revés:

Dios sería tan femenina
que rezaríamos sin
chaleco o corazón antibalas.

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XI

Alguien dice: las velas
no se apagan

Y una calle se enciende tras la niebla.

Víktor Gómez
Elogio de la noche,
Abril 2009